— А вы не пробовали вылезти из этого дерьма? Порвать цепи, так сказать? Неужели вам самому не надоело так жить? Это путь в никуда. Да это и не путь даже. Тут под словом «путь» я подразумеваю что-то японско-самурайское. Неужели вы считаете, что живете правильно? Может быть, стоит вспомнить хотя бы детские мечты? Не эти из разряда, стать пожарником-космонавтом, а что-то более стоящее?
— Простите, вы это мне?
— Да, да, вам.
— А почему именно мне? По мне так заметно, что я живу неправильно?
— Мне кажется, что так можно сказать практически о каждом человеке. Так что ошибиться трудно.
— И о вас тоже?
— Нет, я дело другое. Я уже кое-что понял. Я нашел свой Путь. Пока еще я на него не ступил, но уже нашел. А это, согласитесь не так и мало.
— Поздновато, судя по вашему возрасту.
— Лучше поздно, чем никогда.
— Кстати, с чего вы взяли, что я хотел быть как все пожарником-космотнавтом? Может быть, я уже в детстве хотел стать известным поэтом? Ну, или на худой конец, популярным завоевателем?
— Отчего же не стали?
— А с чего вы взяли, что не стал?
— Да с того, что завоеватели по таким кабакам не сидят.
— Да уж…
Сергею ничего не оставалось, как согласиться со случайным собеседником. Тот зажал его в угол. В словесном споре, конечно. Кабак был действительно тот еще. Не кафе, не ресторан, а именно кабак. Достоевщина. Что точно означает это слово, Сергей не знал. Но ему казалось, что оно очень применимо в данном контексте.
Липкая доска барной стойки, низкий потолок подвального помещения, тесно, грязно, накурено. Хотя может это и было «фишкой» заведения? Судя по не таким уж маленьким ценам – да. «Только что тараканы на голову не падают» — подумал Сергей. Впрочем, он любил заходить в это место. Здесь он чувствовал себя свободно. Никому ничем не обязанным. Выпивал что-то под настроение, перекидывался с барменом парой ничего не значащих фраз и ехал домой. А сегодня на его голову навязался этот субъект, по стечению непонятных обстоятельств усевшийся на соседний табурет.
Между тем субъект продолжал:
— Скажите, а вы читали «Алхимика» Пауло Коэльо? Или «Чайка по имени Джонатан Ливингстон»? Нет?! Это очень важно. Поверьте, эти книги помогут вам найти себя. После прочтения таких произведений сразу хочется начать новую, правильную жизнь. Уволиться, в конце концов. Прочтите обязательно! Возможно, это станет поворотным, ключевым моментов в вашей жизни.
— Ключевым моментом, говорите?
— Да, именно.
— Хотите, расскажу вам небольшую историю из жизни? — предложил Сергей.
— От чего же не хочу? Валяйте, рассказывайте.
— Так вот. Живу я за городом в небольшом поселке. В частном доме, естественно. Улочка небольшая, все на ладони. И вот в течение довольно долгого времени каждый вечер происходило одно и то же. И происходило это настолько точно и регулярно, что можно было сверять часы. Частенько, зная, когда все начнется, я занимал позицию на своей веранде, выключал свет, брал в руки бокал коньяку, сигару и начинал ждать действа.
Действо было таким. Ровно в десять часов вечера на своем авто возвращался с работы мой сосед напротив. По своему обыкновению он водил пьяным. Поэтому неизменно сбивал мусорный бак, стоящий справа у ворот его дома — «Бац!». Лает собака. На улицу выбегает его жена, вынимает тело из машины, орет и грязно ругается матом, пока не утащит мужа в дом. Затем в одной из спален на втором этаже зажигался свет. И их дочка прелестной наружности, в возрасте пятнадцати — семнадцати лет начинала пританцовывать возле зеркала, примеряя разнообразное нижнее белье и всячески позируя для себя любимой. Это продолжалось примерно полчаса, пока не входила ее мать и не укладывала дочь в постель. А у меня как раз заканчивался коньяк в бокале. Понимаешь? Неизменно одно и тоже, каждый будний день, в одно и тоже время.
— Ну, и?
— Однажды я просто взял и переставил мусорный бак по другую сторону ворот. Мужик приехал, но не врезался в него. Не вышла жена, не начала танцевать нимфетка. Через неделю сосед завязал с выпивкой, его дочка уехала за границу учиться, а собака сдохла. А ты говоришь, Пауло Коэльо? Вот тебе и ключевой момент.
Не давая собеседнику опомниться, Сергей расплатился и вышел на улицу довольный собой и собственным остроумием. Уже стемнело. Он поймал такси и назвал адрес. Благо поселок находился совсем недалеко от города.
Сергей попросил таксиста не подъезжать к самым воротам, чтобы не будить уже спящую жену. Тихонько открыл калитку, прошел по двору. Стараясь не шуметь, отпер входную дверь. Свет включать не стал. Крадучись прошел по коридору. Жена имела обыкновение выставлять здесь корзину с грязным бельем. Поскольку Сергей, как правило, возвращался поздно и традиционно не включал свет, то каждый раз непременно спотыкался и громко матерился. Чем сводил конспирацию на нет. В этот раз обошлось – корзины не было. «Надо же, — подумал Сергей. – Таки перевоспитал».
Наскоро приняв душ и по-прежнему стараясь не шуметь, проник в спальню и полез под одеяло.
— Это ты, любимый? – услышал он сонный голос жены. – Ложись спать. А я сегодня все перестирала. Ты доволен?
— Да, я обратил внимание. Корзины в коридоре нет.
— Ага, я ее переставила.
